LEBRA

Lebra poderia ser apenas histórias em tons maiores com melodias simples. Poderia ser apenas canções de outono e rabiscos quase torpes, à grafite, em folhas quase brancas sobre quase amores. Talvez quisesse ser mais daquilo que você não quis. Talvez quisesse apenas ver se isso iria funcionar. Rosas brancas e um jardim de margaridas enquanto a tarde vem e o vento sai. A vida que passa na sua frente enquanto tudo vai para os ares em uma esquina qualquer.